Подруга скорбящих

Повесть американского писателя Натанаэла Уэста, погибшего в возрасте 37 лет в автомобильной катастрофе - он как раз возвращался с похорон Фицджеральда - о репортере в нью-йоркской газете, ведущем колонку писем за подписью Подруга скорбящих.
Вот кусок:
"Влаги - вот чего жаждал парк еще больше, чем он. Ни дождем, ни алкоголем тут не обойдешься. Завтра в своей колонке он попросит Убитых горем, Нет-Мочи, Отчаявшихся, Разочарованных-с-мужем-туберкулезником и остальных своих корреспондентов прийти сюда и оросить слезами почву. Тогда взойдут цветы - цветы, которые пахнут ногами".
А это шеф ему советует: "Друг мой Подруга скорбящих, советую тебе давать читателям камни. Когда они просят хлеба, не раздавай им галеты, как Церковь, и не вели, как Государство, скушать пирожное. Объясни, что не хлебом единым жив человек, и дай им камни. Научи их молиться по утрам: "Камень наш насущный даждь нам днесь".
Он роздал читателям много камней - так много, что сам остался с одним - с камнем, образовавшимся у него в груди."
Кончил наш герой тем, что застрелился из пистолета, после серии неудачных попыток помочь.
И я его очень хорошо понимаю. Потому что помочь в той плоскости, которую предлагает современная психология, невозможно. Все эти искусственные накачивания психических и душевных мускулов путем тренинга создают уродов, монстров, которых только на болдинг-шоу демонстрировать. Удовлетворения и понимания никому не приносит.
Нужно ввести новое измерение, чтобы все это разложилось по полочкам и приобрело смысл. Но насильно не введешь, тем более что сам там редко когда находишься.