dodododo

Вчера у работы встретила районного бомжа на его посту. Этот бомж какой-то элитарный - сидит не на земле, а на деревянном стуле, который то ли носит с собой, то ли ему выделяют из табачного киоска сердобольные турки-владельцы, порог которых он обивает. Да ему и по возрасту положено - не мальчик уже, все 60 будут, если не 70.
Это тот бомж, который мне заявил, что является послом свободы от трехсот с чем-то стран.
Он оживленней обычного отреагировал на мое появление. Я самонадеянно приписала это трехнедельной разлуке, но он тут же расставил акценты, с несвойственной ему деловитостью поинтересовавшись: "Значок привезла?" Я и забыла, что перед отъездом он попросил привезти ему значок из России, чтобы пополнить свою коллекцию, украшающую всю поверхность его шапки и пиджака. Пришлось каяться. Он, деликатно демонстрируя, что простил, предложил мне книжку. Обычно он предлагает мне книги - весьма разношерстного содержания и непонятно откуда у него берущиеся - в виде расчета за кой-какие деньги или баночки пива, которые я покупаю ему в подпираемом им киоске. А тут - от полноты прощения: "Ты, наверное, любишь книги про историю?" - "Нет. История все врет." - "Про историю нацизма!" - "Тем более." - "А кто говорит правду? Русские или американцы?" - "Все врут. У всех своя правда." - "Да."
На этом мы расстались. Хотя я не взяла у него еще ни одной книги, у него маниакальная убежденность, что я должна их любить, книги эти.